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阿甘的妈妈告诉他生活像一盒巧克力，你永远不知道拿到的下一个是什么口味。
这世间的事情比电影更玄，你永远不知道从巧克力盒子里拿出来的是一颗巧克力还是一坨狗1屎。
跟那叫兰亭子的诗人或者贼人说的一样，皆因机缘巧合。
两年后的一天，我去宋庄耿浩的画室参加他的私人画展，遇到了这位兰亭子兄，依旧那副落魄的模样，从上到下没有一处干净的地方，耳根脖后都可以种菜了。
他开始盯着我没反应过来，我盯着他也没反应过来，等我们都反应过来后他立马夺门而出，狂奔一阵。但营养不良，体力不支，没跑多远便趴在墙上喘气。
我抓住他，还没等我说话，他就“噗通”一声跪下了，说那次是因为他妈快死了，在医院等着医疗费，没有办法的事情。
说干完那一票悔恨一直困扰着他，晚上睡不着，老做噩梦，梦见被人从被窝里拖出来狂揍一顿，醒来后心有余悸。
我想你******床都没有，哪来的被窝，果然是在做梦。
他说想过偿还我们，但自己食不果腹、衣不蔽体，拿不出钱，最后眼睁睁地看着妈妈骨瘦如柴地躺在乡里的卫生院，断了气。
他还说，要是说半句假话死无葬生之地，要是我不原谅他就不起来一直跪到死。
看着他那张虔诚、滑稽而又卑微的脸，想到他是一个诗人，如此崇高的职业，便原谅了他。但我说，那本绝版的《红楼梦》你得还给我。他说好。
他带我去了他的住处，村里一个破烂不堪的房屋，遮不住风也挡不住雨，挨着公共厕所，时常听到拉稀的人舒服痛快的呻吟还有喷薄而出时的噗噗声，更别说那新鲜热翔的浓郁味道扑面而来了，让人顿时神清气爽。
他说特满足有一个住的地方，平时在村里打打工挣点钱糊口，小日子还算滋润。
他说北京那么大，总有自己的栖身之地，他要实现自己的梦想。
他拿着诗集奔波于出版社和各种文人聚会，但都被泼了冷水。
最好的回复是你的诗太高雅，最坏的情况那人把他斥巨资打印好的诗稿扔在地上，a4纸像乱飞的蝴蝶，破碎在风里。
我拿走了《红楼梦》，并悄悄地放了两百块钱在他枕头下。
其间，我们联系不多，有礼节性问候，偶尔见面吃饭。
每次他都信誓旦旦地说请客，但他掏钱买单的度比电影里面的慢动作还******慢，手插进裤袋里摸索几亿年都拿不出来，每次的结局都是他请客，我出钱。
我知道他没有钱，但是我会给他尊严——说白了就是面子——告诉他下次请。
他是一个太真的人，真的让人觉得虚幻，注定一辈子活在自己的世界，残酷的现实迎面扑来，他承受不起这重量。
很长一段时间我们没有他的消息，那段时间一心扑在出版社的工作上，也没有多想。
有一天晚上他突然出现在我床边，面无表情，一句话都没说。依旧是蓬头垢面的样子，眼神却淡然平静了许多。
早上起床回忆起当晚的梦，深感诡异。
第二天我去他住的村子里，问到了一个故事。
有一个落魄诗人住到这个村子里，他经常晚上在屋子里读诗歌，情感充沛，犹如练过武侠小说里面的千里传音。
有一天晚上，他拎着几瓶白酒回家，那晚之后，朗诵诗歌的声音没有传出来。很多天了，都没见到他的人影。
房东推开他的窗户，看到一个人吊在那里被风吹得轻轻晃动，尸体已经被风干，安静又热烈，正如他生前。
多年后我仍然忘不了这个叫兰亭子的诗人，我会想到理想、情操等很多主题词，也会想到孔乙己、范进那些废物。
在北京这样的人多如牛毛，像老鼠一样生活在城市阴暗的褶皱里，地上的繁华如同泰山压在他们身上，尊严被碾压成了粉末。
他们并不需要施舍的同情，每个时代，总会有狭小的缝隙让我们的目光能够现他们。他们或许微小却并不卑微。
至今，我仍然把他的死亡当成谋杀，凶手也许是不经意间的你我。
以后我们真的能像那个叫兰亭子的诗人一样坚守理想，还是迅被社会的熔炉锻打而失去棱角和方向，加入北漂大军隐藏自己，偶尔在深夜默默****伤痕，玩味年轻时的激情。
兰亭子那本叫《朝圣》的诗集里有一句诗：在地狱太久，我已找不到天堂的方向。
那种彻底的绝望我感同身受，正如西西弗斯永无止境地搬动那块操蛋的石头，生活日复一日地平庸下去，再多理想抱负都将付之东流。
我们的生活，诗失踪了！我们像一群走在地狱与天堂边缘的孩子，不谙世事，任何**之风，都可能将我们吹翻，失去航向。
阿甘的妈妈告诉他生活像一盒巧克力，你永远不知道拿到的下一个是什么口味。
这世间的事情比电影更玄，你永远不知道从巧克力盒子里拿出来的是一颗巧克力还是一坨狗1屎。
跟那叫兰亭子的诗人或者贼人说的一样，皆因机缘巧合。
两年后的一天，我去宋庄耿浩的画室参加他的私人画展，遇到了这位兰亭子兄，依旧那副落魄的模样，从上到下没有一处干净的地方，耳根脖后都可以种菜了。
他开始盯着我没反应过来，我盯着他也没反应过来，等我们都反应过来后他立马夺门而出，狂奔一阵。但营养不良，体力不支，没跑多远便趴在墙上喘气。
我抓住他，还没等我说话，他就“噗通”一声跪下了，说那次是因为他妈快死了，在医院等着医疗费，没有办法的事情。
说干完那一票悔恨一直困扰着他，晚上睡不着，老做噩梦，梦见被人从被窝里拖出来狂揍一顿，醒来后心有余悸。
我想你******床都没有，哪来的被窝，果然是在做梦。
他说想过偿还我们，但自己食不果腹、衣不蔽体，拿不出钱，最后眼睁睁地看着妈妈骨瘦如柴地躺在乡里的卫生院，断了气。
他还说，要是说半句假话死无葬生之地，要是我不原谅他就不起来一直跪到死。
看着他那张虔诚、滑稽而又卑微的脸，想到他是一个诗人，如此崇高的职业，便原谅了他。但我说，那本绝版的《红楼梦》你得还给我。他说好。
他带我去了他的住处，村里一个破烂不堪的房屋，遮不住风也挡不住雨，挨着公共厕所，时常听到拉稀的人舒服痛快的呻吟还有喷薄而出时的噗噗声，更别说那新鲜热翔的浓郁味道扑面而来了，让人顿时神清气爽。
他说特满足有一个住的地方，平时在村里打打工挣点钱糊口，小日子还算滋润。
他说北京那么大，总有自己的栖身之地，他要实现自己的梦想。
他拿着诗集奔波于出版社和各种文人聚会，但都被泼了冷水。
最好的回复是你的诗太高雅，最坏的情况那人把他斥巨资打印好的诗稿扔在地上，a4纸像乱飞的蝴蝶，破碎在风里。
我拿走了《红楼梦》，并悄悄地放了两百块钱在他枕头下。
其间，我们联系不多，有礼节性问候，偶尔见面吃饭。
每次他都信誓旦旦地说请客，但他掏钱买单的度比电影里面的慢动作还******慢，手插进裤袋里摸索几亿年都拿不出来，每次的结局都是他请客，我出钱。
我知道他没有钱，但是我会给他尊严——说白了就是面子——告诉他下次请。
他是一个太真的人，真的让人觉得虚幻，注定一辈子活在自己的世界，残酷的现实迎面扑来，他承受不起这重量。
很长一段时间我们没有他的消息，那段时间一心扑在出版社的工作上，也没有多想。
有一天晚上他突然出现在我床边，面无表情，一句话都没说。依旧是蓬头垢面的样子，眼神却淡然平静了许多。
早上起床回忆起当晚的梦，深感诡异。
第二天我去他住的村子里，问到了一个故事。
有一个落魄诗人住到这个村子里，他经常晚上在屋子里读诗歌，情感充沛，犹如练过武侠小说里面的千里传音。
有一天晚上，他拎着几瓶白酒回家，那晚之后，朗诵诗歌的声音没有传出来。很多天了，都没见到他的人影。
房东推开他的窗户，看到一个人吊在那里被风吹得轻轻晃动，尸体已经被风干，安静又热烈，正如他生前。
多年后我仍然忘不了这个叫兰亭子的诗人，我会想到理想、情操等很多主题词，也会想到孔乙己、范进那些废物。
在北京这样的人多如牛毛，像老鼠一样生活在城市阴暗的褶皱里，地上的繁华如同泰山压在他们身上，尊严被碾压成了粉末。
他们并不需要施舍的同情，每个时代，总会有狭小的缝隙让我们的目光能够现他们。他们或许微小却并不卑微。
至今，我仍然把他的死亡当成谋杀，凶手也许是不经意间的你我。
以后我们真的能像那个叫兰亭子的诗人一样坚守理想，还是迅被社会的熔炉锻打而失去棱角和方向，加入北漂大军隐藏自己，偶尔在深夜默默****伤痕，玩味年轻时的激情。
兰亭子那本叫《朝圣》的诗集里有一句诗：在地狱太久，我已找不到天堂的方向。
那种彻底的绝望我感同身受，正如西西弗斯永无止境地搬动那块操蛋的石头，生活日复一日地平庸下去，再多理想抱负都将付之东流。
我们的生活，诗失踪了！我们像一群走在地狱与天堂边缘的孩子，不谙世事，任何**之风，都可能将我们吹翻，失去航向。